La garde de nuit (réparer ceux) 📖

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Prologue

Quand le dragon vole.

Long soir d’été. 

Un dragon insomniaque, déterminé, détonnant et oblong, escarboucle lumineuse au front, escalade en flammes rouges et vertes l’à-pic de mon jardin d’étoiles avant de se jeter à l’assaut du fleuve.

Tournesol guerrier saigné au flanc, il tourne ses pétales au son doux et velouté d’un elfe recrachant sottement sa soupe de lamier blanc.

Là-haut, il découpe de ses pales la voie lactée. Elle retombe en goutte-à-goutte d’étoiles filantes dans les veines de l’être qu’il porte au ventre, bien loin du sol, au delà de la forêt des ombres.

Cette âme pâle et souffrante, heurtée et paralysée comme cette lune d’été, il l’a gobée sur la plaine, au milieu des tôles froissées. Il la régurgitera bientôt sur l’esplanade ronde de la Tour des miracles.

Ici, l’air du soir, à nouveau calme, se recouche. La Garde veillera d’un œil intranquille sur le silence des remparts de ma nuit.

Au cœur de mes rêves, un écran s’embrase de bleu et alors monte l’alerte…

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Premier Acte : la pierre

La Tour

Informe architecturale, elle trône tel une diva sous sa peau criblée par le vitriol des ans. Neuf bourrelets de souffrance seyant sur un fondement au sous-sol tremblant.

Dans ses entrailles grises ou colorées, presque désamiantées, des trachées artères pompent de leurs plèvres encrassées cet air retraité, qu’elles exsufflent par leurs gueules grillagées.

Des veines translucides ramènent, par pulsations rythmées, les capsules de sang étiquetées vers le cœur du laboratoire de la méga cité.

Des barges, poussées par des cygnes bleus, portent les malades et glissent au flux péristaltique des canaux hospitaliers. A la poupe, des gondoliers asservis les guident hypnotisés par leur tablette connectée.

Sur les berges escarpées, on observe la ronde perpétuelle des spectres d’humanité - rose morose, verte de rage, blanche de saignée - qui filent au rythme des machines à pointer. Âmes garrotées puis vidées de leur vocation, encloîtrées entre leur vœu d’Hospitalité et la boulimie de la bête à rentabilité.

Pourtant, aux parois de ses boyaux sombres, on voit encore flamboyer quelques  torches de générosité. En ombres chinoises, donneurs et greffés, main dans la main, échangent leurs amitiés, dans une dernière valse de fraternité.

Ainsi, sous les emblèmes d’Eros et Thanatos réunis, la Tour domine tout : ses saigneurs et ses serfs, ses remparts et ses tourelles. De Planoise en contrebas, toute une volée de passerelles rampe sur son pas.

Les cheminées d’évacuation et les feux sentinelles fument au toit. Aux alentours, les odeurs de chair humaine se mêlent à celles du bois.

Et au crépuscule, le vol immobile d’une crécerelle sonne le glas.

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Princes du sang

A la table ronde des conciliabules pluridisciplinaires, sous leurs armoiries colorées de bistouris ou de cathéters, les saigneurs s’affrontent en joutes orales passionnées, défendent leur maison puis transigent avant d‘emmener leur ost à la bataille.

--- Leurs campagnes : rebâtir les canaux vasculaires, lutter contre l’extravasation et dégorger les plaines inondées ; éventrer les barrages ischémiques, libérer le flux artériel des fleuves et irriguer les aires cérébrales asséchées.

--- Leurs gloires : ligaturer les vouivres anévrysmales, sauver les noyés des lacs sanguinaires, décapiter les hydres artério-veineuses, étouffer les guivres fistuleuses.

--- Leur Sainte Mission: préserver nos corps de l’hémorragie en refondant le calice vasculaire.

--- Leur Saint Graal : vaincre la Maladie, sans verser le sang des blessés ou des morts.

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Ici, je suis.

Ici, je suis chevalier Hospitalier, moine soldat, mercenaire, vassal, dans l’allégeance à la Tour.

Ici, je sais écrire, trancher et recoudre, publier les bans, convoquer l’ost, mener mes troupes, faire fructifier mon fief, et par dessus tout, offrir ma vie au champ de bataille hospitalier.

Ici, je porte encore l’exhaustion de ces années de combats larvés pour une victoire acérée sur les terres d’un prince noir. Perfidement adoubé chevalier puis homme-lige. Dans l’Immixtio manuum, vassal aux mains choyées. In fine, féal aux doigts broyés, désavoué sous le miroir brisé, emprisonné dans le vertige des arcanes d’une autre Tour.

L’honneur en étendard et l’exil pour seule survie, je m’exfiltrai in extremis.

Ici, je suis le chevalier errant, vainqueur inféodé venu du Nord, et personne n’imagine le trésor d’énergie vitale dont il m’avait déjà patiemment spolié.

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 Chaque matin

Les soleils scialytiques chassent les lunes des néons. La faune ouvrière sort de sa tanière, se faufile et s’active dans les sentes bordées de bosquets de chariots et de matériel. C’est l’heure où les grands fauves chirurgiens font leurs ablutions au creux des cascades d’asepsie.

Chaque jour pourrait être un jour de printemps. Et nos mains heureuses d’enfant joueur, dans la clairière des salles opératoires, feraient voler des papillons en papier d’emballage stérile.

Mais il faut bien passer à l’acte. Rentrer dans le vif du sujet. Et la matière pensante de nos cerveaux, par ces mains prolongée, ouvre et répare les corps de nos frères allongés.

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Artisan de l’humain (νεῦρον χειρ ουργία - neuro-chir-urgien)

Mains fermes de forgerons, elles frappent et soudent le titane aux colonnes écroulées. Mains calleuses de menuisier, elles chevillent et vissent l’os des nuques brisées. Mains appliquées de tuyauteur, elles détectent et calfatent les fuites de liquide méningé. Mains blanches de mosaïste, elles réassemblent les puzzles de crânes éparpillés.

Mains agiles de poissonnier,elles ligaturent et sectionnent les tentacules des hydres vasculaires. Mains féroces de volailler, elles saisissent et étranglent au colles crêtes anévrysmales. Mains tranchantes d’équarisseur, elles excisent et ficellent les chefs aux chairs scalpées. Mains rouges de boucher, elles taillent et s’essuient au bleu des tabliers.

Mains savantes de puisatier, elles forent et drainent le fluide des nappes sous-crâniennes. Mains vigiles d’aiguadier, elles dérivent et assèchent les marais sanguinaires. Mains créatrices d’architecte, elles déroutent et aqueduquent le cœur aux hémisphères désertés. Mains bleues de fontainier, elles ponctionnent l’eau de roche à la source des lombes.

Mains têtues de maraicher, elles cueillent des méningiomes gros comme des oranges. Mains soigneuses d’horticulteur, elles plantent des électrodes aux noyaux gris des cerveaux. Mains cloquées de cantonnier, elles élargissent et égalisent l’arthrose des canaux rachidiens. Mains vertes de jardinier, elles élaguent ou arrachent des ramées de gliomes cancéreux.

Mains douces de coiffeuse, elles peignent et rasent les cheveux horripilés. Mains patientes de couturière, elles découpent et rapiècent les méninges déchirées. Mains ciseleuses de joaillière, elles attachent des colliers de veines au cou des artères. Mains mauves de lavandières, elles lavent et rincent sous les scialytiques les têtes de leurs victimes.

Mains charcutières au ventre de la bête humaine.

Mains ouvrières dans les rouages de la machine hospitalière.

Mains téméraires aux tréfonds de la Tour.

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L’apprenti sourcier 

Deux êtres tremblants, chacun dans leur tranchée, de chaque côté du lit de la rivière blanche qui les sépare. Face tournée au sol, le patient courbe l’échine, se recroqueville en mordant son coussin de misère. L’apprenti sourcier, lui, officie nerveusement et calcule sa trajectoire, méticuleusement.

Une bise glaciale s’abat alors sur la plaine des reins. Tressaillement dans les rangs, au premier bataillon antiseptique. Un drapeau bleu perforé a été déployé. Au centre, on aperçoit une clairière, rose comme un champ de bataille. Cercle d’effroi dans les lombes qui délimite la cible. Raidissement, au deuxième bataillon antiseptique.

Palpation appuyée d’une phalange, humide sous les gants, qui fouille profondément les ligaments. On énumère les épineuses questions. Où est la moelle épinière ? Où trouver la voie ? Où créer la brèche ?

Puis, l’alerte d’une attaque par le ciel et la peur sur les deux fronts. Derrière celui du patient, sonnent les clairons de son instinct de survie. Se réfugier dans les galeries de son courage. Se boucher les oreilles. Fermer les yeux. Serrer les dents. Crisper les poings. Et attendre…

Le bâton aiguisé et brillant de l’apprenti sourcier tremble, tremble, tremble sous la lune pâle. Il lui indique le chemin de la source. Soudain dans le bas du dos de son patient, comme la trace stridente et acérée d’une flèche brûlante. Spasme des muscles paravertébraux suivi d’un fin craquement d’outre.

Ses yeux s’éclairent alors. Son cœur ralentit. Entre ses doigts, la joie fleurit. Dans les mains du nouveau sourcier, l’eau de roche jaillit, pure. De l’autre côté du champ de bataille, on attend encore inquiet l’annonce du cessez-le-feu par l’arrachement de terre de l’étendard de la victoire.

Dernier trismus.

Enfin, on pansera la fine plaie du blessé.

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Le chêne sacré

Elle est là, qui attend tremblante, comme la frondaison sous le vent mauvais, à l’heure du rendez-vous d’annonce.

Elle est là, qui angoisse au creux de ses cernes pour son Homme à l’écorce du crâne scarifiée. Elle pressent le Mal qui lui mange la cervelle, comme la vermine dans l’aubier.

Lui, le grand abatteur d’arbres, autrefois libre comme la forêt comtoise, autrefois puissant comme le chêne millénaire, et à présent, posé las, à son tour, branche ballante, racines instables, fibres cérébrales entaillées, dans ce corps qui penche et menace, comme un arbre vermoulu, sous la cognée du cancer cérébral.

Elle est là, qui s’effondre au coup vil asséné par le coin de la sentence diagnostique: glioblastome, la gale du cerveau qui poussera son Homme au chablis. Condamnation à perpétuité.

Elle est là, qui pleure à nouveau la sève amère, infiltrée dans ses veines depuis la mort du petit, noyé durant trente trois lunes. Autre cher de sa chair, tombé et rongé avant elle.

Dans le désespoir, je serre son bois de cœur, tendre et sombre, dans ma main, et nous buvons sa douleur à l’ombre du grand chêne.

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Sur le fil

Encore une journée qui s‘achève, dans le bonheur masochiste de ne pas avoir encore touchéun seul instant le sol.

Imprudent funambule que je suis, en équilibre, toujours instable, sur le fil à couper le bord de ma vie tendue au travers du gouffre hospitalier.

Encore une journée qui m‘achève.

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Deuxième Acte : le sang

La grande salle de Garde

Aux tréfonds de la Tour, de grandes portes automatiques se lèvent sur la grande salle de Garde, où règne un chaos de rue médiévale.

Les sonneries et les alarmes hurlent à l’unisson.

On crache, on vomit, on s’évacue dans les écuelles.

Des relents de sueur et d’urine flottent dans les airs.

On pique, on draine, on coud au travers des peaux.

Les malades et les guérisseurs circulent côtes à côtes.

On piétine, on traine, on court dans les couloirs.

Des attroupements se font et se défont de place en place.

On se tient, on se lâche, on s’égare dans le tumulte.

Injonctions et invectives se répondent de proche en proche.

On piaille, on caquète, on aboie au milieu de la foule.

Paroles et insultes se défient de porte en porte.

On s’étreint, on angoisse, on geint dans le cauchemar.

Les brancards et les chariots se percutent dans les allées.

On s’allonge, on dormaille, on se tord sur les banquettes.

Des corps blessés ou morts fuient sous des draps blancs.

On soigne, on miracule, on cataplasme à pleines mains,

La vie et la mort se toisent sans cesse sans sourciller.

On joue, on gagne, on se perd au jeu du hasard.

Le temps et le sang s’écoulent au goutte-à-goutte.

Ici, c’est l’Enfer, jour après jour, depuis qu’Ils ont coupé des ailes dans les hauteurs de la Tour.

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Les douves de la nuit

Aux heures les plus sombres de la route, les douves profondes de la nuit aspirent, dans leurs jabots béants, les esprits enivrés de liberté, pour les empaler à plein poitrail au cœur de leur jeunesse.

Fin de soirée arrosée de sang dans le fossé. Carrosse, vitres et âmes pulvérisées, dispersées, presque encore chaudes sur leur bas côté quand les cavaleries vermeil, azur puis albâtre ont encerclé la place.

Autour de la Drop Zone improvisée sur la plaine, des bannières jaunes fluorescentes  flottent à la croisée des chemins. Au camp, des flambeaux bleus tournent sur eux mêmes, comme plantés dans la pénombre. Le siège a déjà commencé.

Freinage, trajectoire, impact : toutes traces flashées, gravées aux registres de l’accidentologie. Au dehors de la carcasse : deux transis à emballer, embaumer, puis archiver à la rubrique nécrologie.

Au dedans, reste un précieux trésor de chair toujours saignante, amalgamée aux tôles froissées, incarcérée à la geôle d’acier, dont la cisaille pneumatique des sapeurs brisera d’un coup sec la mâchoire.

Des traits d’argent lancés à travers l’aube transpercent le gisant : exsufflation au thorax enflé; sédation lactée aux veines bleutées ; eau cristalloïde aux artères assoiffées ; intubation armée au fond de la trachée ; insufflation éthérée aux bronches rosées.

Les ailes du dragon, poussées à leur pleine puissance, massent l’air et son poitrail au rythme d’un électrocardiogramme. Le corps, pour un instant ressuscité, arrimé à sa vie, s’élève sous le regard ému des soldats puis se sublime en direction du fleuve.

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La chrysalide rouge

Amarrée par son extrémité céphalique à la tubule du respirateur, elle est là qui flotte, paisible, sur le lit blanc de sa rivière.

Posée entre deux eaux. Engluée. Régurgitée au pied de la Tour par le grand dragon, elle attend maintenant que l’on prenne soin d’elle.

Au travers de sa coquille de sécurité rouge, seules les électrodes reliées au scope nous prouvent qu’elle est encore vivante - à l’intérieur.

Pourtant, à l’écran scanner, certains de ses organes sont déjà liquéfiés, sa colonne et son crâne morcelés.

Sous ses enveloppes, au sein du magma de chairs, la métamorphose est déjà enclenchée. Mais subitement, les capteurs affolés nous révèlent qu’elle se vide et s’épuise. En urgence, éventrer sa capsule pour la libérer.

Mettre à nu son organisme. Inciser. Parer, réparer, suturer, écoper les épanchements, calfater les fuites puis le remplir à nouveau pour stabiliser son fluide vital.

A partir de cette matrice originelle opérer sa transformation, afin qu’elle puisse renaître, Autre, à elle-même.

A jamais Autre.

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Mauvais sang

Le vil pressentiment que cette nuit sera la plus interminable de mes nuits de solitude. 

Mes anges noires s’amusent et rétractent leurs ailes sous mes pieds nus - catapulté au fossé.

Le flot de bile bouillante, crachée des mâchicoulis de ma déraison, grimpe et lèche déjà mes chevilles.

Panique dans les douves de la Consomption sous le cautère ascendant de la néantisation.

Sur la crête de houle noire, irisée de lune, le raptus repoussé par miracle.

La Garde de nuit bienveille sur moi.

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Ma route de forêt

Dans le sommeil. Une sentinelle sous la lune compose le tocsin.

Dans le noir. Emerger et écouter. Télé-imaginer et diagnostiquer. Réfléchir et réagir.

Dans la lumière. Résurrection. Ablution gelée. Caféine au ventre. Adrénaline aux veines. Propulsion sous le pied.

Dans le noir. Je m’envole à toute encolure. Je m’efforce à ne pas penser que le pire reste à venir. Au travers de ma route de forêt, il fait noir, tellement noir. Très loin devant, une fleur panneau routière m’éblouit le chemin. Puis une centrifugeuse bleue tente de me dépouiller de la vue. Deux stupeurs phosphorescentes dans les bosquets vampirisent ma vigilance. La stimulation lumineuse intermittente des arbres convulse ma concentration. Par la fenêtre ouverte, la bise glacée gifle tous mes endormissements. Je serre les sapins, le mors et la bride de mon attelage jusqu’aux Hauts-du-Chazal.

Dans la lumière. Survivant, je dévale la passerelle qui mène aux portes de la Tour où j’accomplirai ma vocation de chevalier Hospitalier.

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L’hydre du lac

Au fin fond de ma nuit - une autre nuit - dans le rêve, dans le noir, un écran vibraphone.

Là-bas, une jeune femme tend la main, sombre, et se noie, dans son lac rouge sang. L’hydre qui l’aspire, patiemment, par le fond, nous attend, lovée dans son lacis d’artères et de veines, prête à rejaillir en cascade vasculaire. Rupture.

Traverser à nouveau ma route de forêt, rejoindre un autre lit, celui de sa rivière blanche.

Aux écrans scanners, chercher la faille. Dans l’arbre vasculaire opacifié, reconstruire son espace. Troisième dimension. Chercher sans relâche et trouver, dans ses branches d’artères et de veines, la trouée d’étoile. Un passage.

Puis sous les pleines lunes du bloc opératoire, lever un scalpel étincelant comme un glaive pour faire reculer la bête immonde.

Aux moteurs électriques forer puis fendre l’ivoire de son crâne. Rompre le barrage. Faire s’écouler le Mal. Cautériser, ligaturer, sectionner, une à une, les tentacules afin qu’elles ne repoussent pas. Enfin, réséquer la tête de la pieuvre. Exérèse.

A l’intérieur de ce cerveau, affronter mes propres ténèbres magnifiées par le microscope, jusqu’à la prochaine aube.

Au petit matin épuisé, près du lac asséché, recueillir cette chevelure d’or et la rincer doucement aux rayons des soleils scialytiques.

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Quatre pour une

Nuit du Soleil, une vie sauvée.

Jour de la Lune, une vie sauvée.

Nuit de Mercure, deux vies sauvées.

Et moi, pâle étoile filante, qui me sauvera ?

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Equinoxe d’automne

Un ovate fit brûler une face de bouc toute la nuit.

Au matin, portée par la fumée indigo, Jeanne m’est réapparue au bord du lac de notre adolescence où je l’avais tant attendue.

Nous étions tous deux réfugiés sur la rive, fuyant l’effondrement de l’hyménée à même la muraille du Temps.

Envolés sur mes sept chevaux blancs, nous avons retraversé la forêt de nos âmes. Dans la clairière, près de la source du poète, nous avons renoué nos racines et nos ombrages, couchés parmi les feuilles sanguines.

Puis, à mon tour, je nous ai abandonnés.

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Ma crécerelle

Je l’ai espérée, transi, tout l’hiver, au dessus des parcages blanchis où elle aimait voler, stationnaire, deux faucilles sombres, vibrionantes, découpant les planés.

Je l’ai attendue, frissonnant, tout le printemps, au dessus de la plaine fleurie où elle aimait chasser, sanguinaire, deux touffes rouges agglutinées au jaune de ses serres. 

Je l’ai cherchée, brûlant, tout l’été, au dessus des poteaux desséchés où elle aimait guetter, mercenaire, deux larmes de rimmel essuyées au revers de ses joues.

Je l’ai ensuite rêvée, consumé, tout le reste de l’année, au dessus des nuages blancs puis gris où elle aimait s’enivrer, solitaire, deux diamants noirs sertis d’or brouillés d’éther.

Mais, je n’ai plus jamais entendu son cri bleuté, crochu et querelleur.

J’ai alors escaladé, par dépit, tout en haut de la tourelle chrysocale où je savais son nid téméraire, et là, dans une flaque craquelée et brunie, cette vision d’horreur : deux échiquiers de plumes renversés !

C’est ainsi que les griffes du malheur fondirent sur la Tour de ceux qui lui avaient coupé les ailes.

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Troisième Acte : La glace

Le jour polaire

Chaque année, par l’Est barbare, vient ce terrible hiver qui rétracte les jours d’effroi. Le gel, qui saisit alors la plaine, s’arcboute au travers du fleuve et laisse la nuit hunnique prendre possession du monde du dehors.

Pour tous ceux qui vivent ici, pendant ces longs mois de froid, le temps se fige. On en oublie même jusqu’aux couleurs sensibles du jour. Dans l’enceinte de la Tour, au pôle de chirurgie, rien ne se couche jamais : ni les soleils scialytiques des blocs, ni les lunes épileptiques des néons, ni les blessés, ni les soldats. Et que ce soit à l’aube ou au crépuscule, ceux qui renouent avec l’air extérieur replongent irrémédiablement dans la nuit noire.

Tel un immense glacier insomniaque, la grande garde septentrionale incorpore tout ce qui frémit. A son bord, on calorifuge par poignées généreuses et en couches épaisses, de son temps, de ses soins, de son humanité, les corps alités et affaiblis pour soutenir leur homéostasie.

De temps à autre, l’un d’entre nous, bien heureux, verra le héraut d’armes lever dans les pupilles noires d’un survivant ses armoiries colorées, comme dans le ciel nocturne un envol d’aurores boréales.

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Les tisserands

Ici, au cœur de la Tour, nous sommes soigneurs, soigneuses au continu à filer. 

Aux fils de nos ordinateurs, au fil blanc du lit de leurs rivières, aux files d’attente impatientes, au fil de nos canaux brancardiers, aux files angoissées et patientes, au fil des perfusions d’éther, au fil des lames argentées, aux fils des chairs allongées, au fil des décisions vitales, aux fils des pinces à cautériser, au fil des gestes salvateurs, aux fils à suturer les corps, au fil des conversations triviales, au fil de perles d’humanité, aux fils de soie du sacerdoce, aux fils de ceux qui nous dandinent, au fil de nos vies qui aussi filent, nos corps et nos âmes s’effilochent au gré de la navette du quotidien circulant sans trêve entre nos mains ouvrieuses.

Et nous dévidons nos fuseaux de vie sur nos métiers à retisser la vie des autres.

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Solstice d’hiver

Prisonnier du froid polaire, perdu sans ailes, mon esprit tourne en rond sur son traineau de solitude au cercle de l’absente. 

Où est-elle ? Que fait-elle ? Où s’envole-t-elle ? Qui convoite-t-elle ? A quoi convole-t-elle ?

Sous ma calotte crânienne, je creuse dans la glace le souvenir de Jeanne en mille galeries de miroirs bleuis où son sourire continuera de fleurir et ses fous rires de rebondir, à l’infini.

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Jolis maux

Lâché de ballon 

Pityriasis versicolore

Odeur de pomme verte

Macula rouge cerise

Langue framboisée

Nodules cotonneux

Cellules en bouquet

Marguerite porte intubation

Tumeur en aile de papillons

Doigt en col de cygne

Yeux en coucher de soleil

Angiomes stellaires

Queue de comète

                              Coup de tonnerre dans un ciel serein

Cœur en carafe

Thorax en carène

Cœur Tako-tsubo

Signe du glaçon

Bruit de pas dans la neige

Fracture en bois vert

Masque de loup

Douleur exquise

Coup de pic à glace

Genoux marbrés

Maladie des os de verre

Membre fantôme

Syndrome de glissement

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Epreintes et ténesme.

Vaseline.

Toucher rectal salutaire.

Fécalome.

Etreintes et ténèbres.

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L’enfer du décor

Anencéphalie.

Trichotillophagie, encéphalite spongiforme, ramollissement cérébral, plaie cranio-cérébrale, méningo-ventriculite ; fonte purulente de l’œil, exentération orbitaire, aphtose buccale, chicots, phlegmon péri-amygdalien, varices œsophagiennes, reflux, vomissements fécaloïdes ; candidose des plis, hémoptysie, pleurésie, myxome de l’oreillette, panaris, gangrène gazeuse, pemphygoïde bulleuse ; bilharziose, leishmaniose, borborygmes, carcinose péritonéale, diverticulose colique, péritonite stercorale, trichobézoard, éviscération, fistule ano-vaginale ; urines paille, Porto, troubles, lactescentes ; selles moulées, liquides, mastic ou goudron ; diarrhée glairo-sanguinolente, coprophagie, prolapsus rectal.

Imperforation anale.

Dans le sang, les fèces, la pisse, la sueur. Dans le jus, dans le pus. Les mains dans la bidoche, jusqu’aux coudes.

A s’en rendre malade.

Au ventre de la Tour.

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Ecrasement

La meute sauvage, depuis hier, grattait sous ma peau. Vain apprivoisement. 

Elle a relancé sa chasse à courre. Inéluctable hallali.

Crocs luisants à ses babines retroussées, elle s’amuse maintenant à me broyer sous ses dentines de marbre froid, en me dardant de ses multiples paires d’yeux mauvais, laiteux et rieurs.

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Destin et catharsis

Nos destinées se résumeraient-elles à batailler, courir puis mourir sur le fil de la dague du quotidien aussi tranchant qu’un bistouri argenté fouillant dans la chair bleutée de nos apnées vocationnelles ? 

Serions nous condamnés à accepter sans résistance nos peines capitales ?

C’est alors que, dans la piètre satisfaction de mes inspirations insomniaques, naquit l’espoir insensé que cet état de Consomption puisse à son tour faire naître autre chose. Autre chose qui porte et sublime. Autre chose qui tente de nous sauver.

Et les mains salvatrices déposèrent les armes pour se mettre à tisser cette oriflamme manuscrite portée par quelques pages impies dévouées à leurs saigneurs.

Epargner la mémoire. 

Réparer les soignants.

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Equinoxe de mars

Au sortir de l’hiver, sur la vase amollie du lac fondu, le miracle de Jeanne s’accomplit à nouveau. Elle m’attendait encore, allongée là où je l’avais laissée, patiente comme la lande, blanche et déshabitée de moi.

Je l’ai recueillie au creux de mes mains chaudes pour la réanimer, petit à petit, de son hypothermie. Et pour l’arracher à cette longue hibernation dans laquelle je l’avais inconsciemment plongée, je me suis mis à souffler de tout mon cœur sur sa peau de cendre bleue.

Elle est resté là, longtemps, sans bouger, recroquevillée, apeurée, les sens aux aguets, comme un animal blessé.

Quand elle a enfin rouvert sur moi ses paupières ciliées de givre, j’étais déjà parti trop loin de moi même.

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La Surge

Désormais, la mélancolie du glacier des jours qui passent nous pousse à tombeau ouvert bien au-delà des plaines d’asthénie.

On charrie nos moraines administratives, renaissant sans cesse des avalanches  arrachées aux parois abruptes de la course à l’activité.

On affronte des séracs chirurgicaux dans une joute sans fin avec la Mort qui achève d’éroder notre volonté.

On creuse nos moulins de stress à la bédière des surrénales où nos vocations glissent et finissent par s’abîmer.

On sombre aux crevasses de la démultiplication des tâches, perdus dans le labyrinthe du soin, de l’enseignement et de la recherche d’une sortie.

La surge, qui nous emporte, finit par nous abandonner, nus et seuls au sol du sandur, tels des rocs erratiques dépouillés de leur armure blanche.

La surge, fuite en avant incontrôlée devenue à présent incontrôlable.

Suicide glaciaire.

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A SUIVRE...

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